Habitar los márgenes.

Yo me empeñaba en ser como el Kracauer retratado por Benjamin: un marginal, descontento,... un trapero que recoge jirones de discursos, retazos de conversación, para lanzarlos al carro. Taciturno, obstinado, un poco bebido,... un trapero en la madrugada, al alba del día de la revolución...
¿Pero dónde estan mis fragmentos? ¿Mis recortes? En la basura.
No ondea con suave brisa ninguno de los recortes que acumulé... se perdieron todos...
Divago como un trapero, pero perdí el pincho y el carro...

Perdí también mi biblioteca... Ingenuo de mí, creía que sólo los perseguidos, los exiliados, sufrían esa pérdida...
Desmembrada, cortada en pedazos, empaquetada, desordenada, rota, desperdigada, empapada,... se fue la biblioteca que atesoré...
Soy una triste cita a pie de página, completamente descontextualizada...

Desaparecieron los espacios construídos, el hábitat generado. Al habitar se llega por medio del construir ¿A dónde se llega desconstruyendo?
Quizá a habitar los márgenes...

En la desconstrucción, el reencuentro:

fotos entre las páginas de los libros
-¿por qué en esas páginas?-
un nombre y una dirección en un
papel de fumar
media pluma roja
un billete de tren de ida y vuelta
una lista con cosas para llevar a otro viaje
una cajita de música rota
una armónica de blues oxidada
llaves, llaves y más llaves
de cajas, de maletas, de candados, de casas,...
un reloj de bolsillo
y otro
un beso en una servilleta de papel
una moneda
una pequeña caracola
cajas
con otros recuerdos
versos sueltos
recortes de prensa
artículos de opinion
o fotos
escritos empezados
ideas anotadas
referencias bibliográficas
marcapáginas fuera de libros
cartas
sobres vacíos
...


No es lo mismo
el recuerdo
que la memoria...