Davidson y el relativismo conceptual.

Si no llega a ser por un e-mail que me remiten preguntándome por el tema del artículo, no habría sabido que merced a la digitalización de la revista Themata se puede acceder a una cosuela escrita hace ya más de ocho años...
Como le decía a la persona interesada en la cuestión de la "indeterminación de la traducción radical", no es precisamente una línea de investigación en la que haya seguido profundizando; más bien al contrario. El artículo bebe de una trabajo para uno de los cursos de doctorado que reconvertí para aclararme un poco y poder publicarlo. Después apenas he vuelto a tocar esos temas más allá de algunas lecturas ocasionales.
Enlazo al archivo en pdf por si alguno o alguna de quienes pasáis por aquí siente algo de curiosidad o padece insomnio. Basta con pinchar sobre el título de esta entrada o aquí.
Por lo demás, en la revista Themata hay trabajos mucho más interesantes y, trasteando en la dirección del enlace, podéis acceder a ellos.

Contra mi propia sombra.

Peleo

contra mi propia sombra

en una suerte de ring casero

limitado por las tres paredes

de mi plaza

de garaje.

Al fondo,

entre franjas rojas,

a la altura de

la cintura, un poco menos;

el número 31.

Pero ahí no llegó.

Soy demasiado torpe

para los golpes

bajos.

Deambulo

entre esos muros

como sonado,

como en un combate a cámara lenta,

como sin querer saber que

el último round

quedó ya atrás.

De la frente,

la perilla,

los codos,...

caen gotas

de sudor

que dejan su huella

en el suelo

simulando explosiones.

Y el eco

se las ve

y se las desea

para acertar a copiar

mi respiración,

mis gruñidos,

mis bufidos.

La toalla sobre el cuello

llega a pesar,

a veces.

Y a veces

la venda

se rebela

y se escapa de la muñeca.

Pero los nudillos

siguen

golpeando

al aire.

Es sólo una sombra.

Mi sombra.

Pero no cae...

Tot al foc.

Tot al foc:

penes i llàgrimes,

pors i decepcions,…

Tornaran.

Quiza amb altres formes,

però tornaran.

I també haurà més fogueres.

Nuestras fotografías...

En los discos duros de nuestros ordenadores, o deambulando a saber en qué rincón del ciber-espacio, nuestras fotografías no irán cambiando de color, sus esquinas no se doblarán,... Tal vez desaparezcan de repente o se escondan para siempre; pero ni el tiempo ni los accidentes las mancharán o rasgarán...
Para eso están las paredes, las carteras, los portafotos, los álbumes e incluso las páginas de los libros...
... para que envejezcan nuestro recuerdo y nuestro reflejo...

Perderme en la desordenada geografía de tus pecas...

Perderme en la desordenada geografía de tus pecas
buscando
como sin querer
todas las rutas posibles,
los diferentes caminos…

Besar tu nariz.
Adivinar tus pezones.
Pasear con mi lengua entre los dedos
de tus pies.

Hacerte sonreír
con una caricia
allí
o acá.

Inventar un verso
antes de entrar en ti.

Dejar que me muerdas,
me arañes,
me separes,
me atrapes,
me empujes,
me agarres,…

Dejar que me rompas en mil pedazos,
me abandones violentamente,
me acaricies,
me beses,…

Y volver a perderme en la desordenada geografía de tus pecas,
lentamente,
sudoroso,
beso a beso,
deslizando mis torpes dedos,
sobre tu piel…

Ojalá me permitieras...

Ojalá me permitieras
recorrer
tus cicatrices.
Perderme en ellas
aún a riesgo de naufragar,
de no encontrarte,
ni encontrarme...
Ojalá me permitieras
acariciarlas.
No para aliviar el dolor
ni para hacer más soportable el
recuerdo.
Si acaso para
compartirlos.
Pero sobre todo para
tener
la posibilidad
de encontrarme con tu mirada
cuando me atraviesa
ignorándome
y se fija
en horizontes
borrosos.

Quizá por que me morí ayer...

Quizá por que me morí ayer
mientras Lou Reed cantaba,
sin darme tiempo a escuchar a Patti Smith,
antes de que la botella de ginebra
vacía
rodara de la mesilla al suelo,...
... quizá por que volví a morir
hoy me siento
asquerosamente
inmortal.