Epílogo.

Yo seré
                                   -entre cerveza y cerveza-
un buen filósofo.
No grande.
Probablemente gordo.

Mi pensamiento:
Un pensamiento sobre vidas cotidianas
y rebeldías,
recorrido por una difumimada idea de
derrota,
arrecife de coral tejido
entre líneas,
particular demiurgo de
unas reflexiones tristes pero
entusiastas...
                                   -lo demás,
                                   nada-

Un día  me moriré.
No será en París, aunque llueva a cántaros.
Y en veinte segundos de gloria póstuma
tal vez den
la noticia
de mi fallecimiento,
dos datos
sobre mi vida
y el título
de algún escrito
                                   -y a otra cosa,
                                   mariposa-

Lo que ha de quedar, probablemente,
en el tintero,
lo dejo apuntado
yo
ya:
            Amé mucho. Muchísimo.
            Pero cobardemente.
            Lo que a fin de cuentas es
                                               -casi-
            como no haber amado.